Eine Jugenderinnerung

Als ich 18 war hatte ich eine 17-jährige Freundin, Monika, ein nettes, freundliches, umgängliches

Mädchen. Was ich sehr an ihr schätzte war ihr wunderbar dicker, praller Mädchenpo, den sie sehr gerne

in eine hautenge, stramme Britannia-Jeans zwängte, die offensichtlich ihre Lieblings-Jeans war. Oft trug

sie diese Hose mehrere Wochen lang unterbrochen. Durch das intensive Tragen wurde diese Jeans mit

der Zeit so ausgewaschen, verschossen, abgeschabt und verwetzt, daß der Hosenboden nach etwa zwei

Wochen Tragen anfing, grünlich-braun und speckig zu schimmern. Monikas knusprig-knackigen

Gnubbel-Po in dieser strammen Blue-Jeans anzufassen, zu streicheln oder ihr einen leichten Klaps

darauf zu geben, so daß die Hinterbacken leicht nachfederten, war extrem erregend.

Wenn wir miteinander ausgingen, hatten wir darauf zu achten, daß Monika um 22 Uhr zu Hause sein

mußte. Daß das „im Eifer des Gefechts“ nicht immer klappte, war eigentlich klar. Bei den bisherigen

Malen, wo Monika zu spät zu Hause war, mußte sie sich regelmäßig eine väterliche Standpauke anhören,

manchmal gepaart mit Taschengeldentzug oder sogar Hausarrest bis zu einer Woche. Mahr als eine

Viertelstunde zu spät war sie allerdings bisher nie gewesen. Heute indessen war es bereits 22:35, als wir

vor Monikas Haus ankamen. In Erwartung einer sicheren Gardinenpredigt verzichteten wir auf eine

übermäßig intensive Verabschiedung, ich beschloss aber, sozusagen als moralischer Beistand, mit ihr

zusammen ihrem Vater gegenüberzutreten. Durch die Milchglastür war zu sehen, daß im Flur Licht

brannte und als Monika klingelte war ihr Vater so schnell an der Tür und riss sie auf, daß uns beiden

klar wurde, daß er erstens lange gewartet hatte und zweitens sehr wütend war. Ich weiß nicht, wer es

letztendlich zuerst erkannte, Monika oder ich, aber ich schätze, wir sahen fast zur gleichen Zeit den

Rohrstock, den ihr Vater mit der rechten Hand umklammert hielt. Uns stockte beiden der Atem. Das

konnte doch wohl nicht bedeuten...? Es bedeutete!

Vorerst noch ohne ein Wort zu sagen hatte Monikas Vater nämlich seine Tochter blitzschnell zu sich

herangezogen und so unter den Arm geklemmt, daß sie den Oberkörper nicht mehr rühren konnte. Er

hob den rechten Arm weit über den Kopf, in der Hand den schlagbereiten Rohrstock, dessen glatte

Oberfläche im Licht der Flurlampe spiegelte. Und schon sauste er in der rechten Hand des Vaters

abwärts Richtung Monikas Po und landete dort mit einem lauten, satten, saftigen, krachenden Plopp auf

dem strammgespannten, abgewetzten Britannia-Jeans-Hosenboden. Monikas Vater war nun für vorerst

vollends mit seiner Tochter beschäftigt und Monika selber hatte wahrhaftig anderes zu tun, als an daran

zu denken daß ich ja noch vor der Tür stand. Und so kam es, daß ich ungehindert alles Folgende wie

gebannt und quasi von einem Logenplatz aus verfolgen konnte. Und was nun geschah, sollte ich für den

Rest meines Lebens nicht mehr vergessen.

Denn dieser erste Stockhieb war nur der Auftakt zu einer so fürchterlichen Tracht Prügel, daß ich mir im

Nachhinein beim besten Willen nicht vorstellen konnte, daß jemals ein Mädel so entsetzlich verdroschen

worden sein sollte. Kaum hatte Monika unter Wucht des ersten Auftreffens des Bambusknüppels einen

schrillen Schrei ausgestoßen, als die Hand auch schon zum zweiten Mal weit in die Luft gereckt war, um

zum nächsten gewaltigen Prügelhieb auszuholen. Und da krachte er auch schon herab, fester noch als

das erste Mal und zu dem erneuten kernigen Plopp von Monikas dickem Pospeck war jetzt auch ein

deutliches Krachen der längs auf dem Hosenboden aufgesetzten, eigentlich stabilen, Naht der Britannia-

Jeans zu vernehmen. Zusammen mit dem hohlen Fauchen des fingerdicken Rohrstocks, das nun schon

wieder zu hören war, bildete sich nun ein Geräusch-Szenario, daß durch Monikas fortwährendes

Schreien noch untermalt wurde. „Du – kommst – mir – nicht – mehr – zu – spät – nach – Hau – se“ stieß

der Vater zwischen zusammengepressten Zähnen ruckartig hervor und untermalte diese Forderung mit

10 weiteren Rohrstockhieben, die Monikas Blue-Jeans-Po ordentlich in Bewegung brachten. Durch

heftiges Zappeln hatte sich Monika mittlerweile etwas mehr Freiheit unter des Vaters Arm erarbeitet, so

daß dieser noch einmal fester zupackte und seine Tochter so wieder eine Haltung brachte, die es ihm

ermöglichte, zielgenau und präzise auf Monikas Pobacken einzuschlagen. „Ich – hab – Dir – hun – dert –

mal – ge – sagt – daß - Du – pünkt – lich - zu – Hau – se – sein - sollst.“ Weitere 17 Prügelhiebe waren gut

gezielt auf dem speckigen Britannia-Hosenboden gelandet, der mittlerweile bis zu den Oberschenkeln

herunter verstriemt war. Und weiter ging es. „Dies – mal – kommst – Du – mir – nicht – mit – Haus - ar –

rest – al – lei – ne – durch – mein - Fräu –lein!“ Erneut 17 mal fauchendes Niederfahren des Knüppels,

17 weitere derb-krachende Knackgeräusche des stark beanspruchten Hosenbodens, 17 weitere Plops des

mittlerweile sicherlich grün-blau eingefärbten Hinterteils. Monikas Pobacken vibrierten jetzt nicht nur

leicht, so wie sie es taten, wenn ich ihr einen Klaps gab, sondern sie wurden mit elementarer Wucht

regelrecht durchgewalkt.

Der Vater hatte mittlerweile ein Knie so vorgeschoben, daß er Monika jetzt fest im Griff hatte. Dadurch,

daß er sie sich jetzt so gut wie übers Knie gelegt hatte, war ihr dicker Blue-Jeans-Po so nach oben

gerichtet, daß die Flurbeleuchtung auch ihren abgeschabten, verwetzten, ausgewaschenen, jetzt

vollkommen mit Prügelstriemen übersäten Hosenboden beleuchtete, der in der Tat so speckig war, daß er

das Lampenlicht wiederspiegelte. Und trotz der bereits verabreichten 46 Stockhiebe schlug der Vater

weiter auf Monikas zappelnden und zuckenden Jeanspo ein, während Monika sich so die Seele aus dem

Leib schrie, daß die ganze Nachbarschaft wach wurde. Das hinderte den Vater allerdings nicht im

Mindesten daran, mit der „Erziehung“ seiner Tochter fortzufahren.

„Wenn – ich – sa – ge – zehn – Uhr – dann – mei – ne – ich – zehn – Uhr.“ Und mit noch einmal einem

Dutzend strammen Stockschlägen unterstrich er seine Meinung. 58 mal das Bambusrohr bereits auf

Monikas Hinterteil gelandet und jeder einzelne Hieb war von allerbester Qualität gewesen. Wortlos hieb

der Vater weitere 25 mal auf den strammen, zappelnden Britannia-Jeanshosenboden ein und

vervollständigte die Tracht Prügel auf 83 Hiebe, ehe er – vollkommen außer Atem - den Rohrstock senkte

und Monika losließ. Die war kaum noch in der Lage aufrecht zu stehen, so hatte sie gerade den Hintern

verdroschen bekommen. Unter Heulen und Schluchzen rieb sie sich den mit Sicherheit glühenden

Jeanspo und verschwand ohne ein weiteres Wort auf ihr Zimmer. „Wenn ihr noch mal zu spät seid war

das hier nur ein laues Lüftchen“ herrschte mich Monikas Vater an und schlug mir die Tür vor der Nase

zu.

Nach diesem Vorfall war Monika, was ich nachvollziehen konnte, drei Tage „unpässlich“ und weder in

der Schule noch privat anzutreffen. Als ich sie am vierten Tag wiedersah, staunte ich nicht schlecht. Sie

Eine Jugenderinnerung

Geschrieben von Spankmande 2010

trug schon wieder – oder immer noch - ihre geliebten Britannia-Jeans. Die Striemen allerdings, die das

Rohr vor vier Tagen auf die Hinterfront ihrer Hose gezeichnet hatte, waren verschwunden. Vermutlich

hatte sie sie, als sie sich nach beendigter Tracht Prügel die brennenden, schmerzenden Hinterbacken

massiert hatte, herausgerieben. Trotzdem strengte ich mich sehr an - und es gelang mir auch bald - ihren

strammen Jeanspo anzufassen. Dabei mußte ich ununterbrochen daran denken, was vor vier Tagen auf

dieser knackigen Blue-Jeans-Hose los gewesen war.